A tempestade passageira

O barquinho de papel singrava pela lagoa imunda lentamente. A brisa maviosa empurrava-lhe para longe da margem. A criança, macambúzia, de olhar tétrico, contemplava a sua criação. Em sua mente povoava apenas uma ideia – ele a bordo daquela pequena embarcação rumo a uma terra distante.

Alheio à natureza, o pequeno não havia reparado que o céu, de repente, fora preenchido com nuvens plúmbeas. Não tardou para que a brisa branda fosse metamorfoseada em uma ventania alucinante e impiedosa. Ato contínuo, o barquinho tombou de lado, foi arrastado e se empapou da água pútrida; logo, não passava de mais um pedaço retorcido de lixo flutuante. Mais um sonho naufragado.

Pingos grossos desciam um a um, explodindo no solo, como bólidos. O menino estendeu a mão e encarou o firmamento cor de chumbo e toda sua onipotência. Uma gota grossa e gelada atingiu-lhe a testa, não a palma de sua mão. Um clarão iluminou todo o ambiente e então veio um enorme estrondo que ecoou durante alguns segundos. O circuncisfláutico Cirilo da Silva, assustado com todo aquele espetáculo de luzes e som, pôs-se a correr como um louco.

A bátega celeste encharcou a terra e o menino. Quanto mais ele acelerava, mais ensopado ficava. Seus pés imundos afundavam nas poças que se formavam no chão de terra batida. Seu corpo enlameado cortava a cortina de água. Logo, em meio àquela corrida frenética, sobre a lama já formada no terreno levemente íngreme, as solas dos pés de Cirilo resvalaram à revelia, sem qualquer equilíbrio e tração, causando uma decolagem precipitada, um voo curto de barriga para cima e uma aterrissagem forçada de bunda. O corpo pueril deslizou por alguns metros. Àqueles de imaginação mais úbere, a cena de um menino sobre o seu trenó, escorregando pela neve assentada viria à cabeça. Um lindo espetáculo lúdico de inverno na primavera capixaba. O garoto ergueu-se com um pulo só. A vida havia lhe instruído a não permanecer prostrado diante das intempéries, ainda que fosse por curto espaço de tempo, com a penalidade de ser trucidado.

A sua moradia estava logo ali. Ele andava vagarosamente agora. Não havia por que se apressar mais, uma vez que se encontrava encharcado e sujo de lama. Com um pequeno salto, ele atravessou habilmente uma vala de esgoto fétida que cortava a fachada de seu casebre de madeira. Anos de prática. Um trovão arrebentou com forte estrondo em algum lugar por trás de si. Ele se virou de costas e avistou o morro vizinho sob seu véu esbranquiçado. Com um gesto indiferente, Cirilo empurrou a porta carcomida pelos cupins e deu dois passos para dentro do barraco.

O ambiente de um cômodo só fedia a podridão. Era mal iluminado. Os poucos feixes de luz que invadiam o local vinham de pequenos buracos de todos os lados. Fosse o lar amarelo desbotado, muitos lembrariam um enorme queijo suíço, mas não Cirilo. O moleque procurava não pensar em queijos ou quaisquer outros alimentos. Doía-lhe no fundo d’alma desejar coisas que não teria; ademais, o estômago queixoso agradecia-lhe por sua mente não ser tomada por tal pensamento. No chão, forrado com papelão, a matriarca jazia inerte. Três pedrinhas de crack estavam ao lado de seu corpo incrustado de sujeira. Um frasco contendo cola de sapateiro, uma lata de tíner e meia garrafa de pinga completavam o seu “kit de primeiros socorros”.

De súbito, o infante deitou uma lágrima, uma única gota salgada que lhe escorreu pela face empedernida. Consolou-se, imaginando que o céu também lacrimejava por ele lá fora. Saiu do ambiente de sombras e foi para a chuva novamente. Aquela tempestade oferecida pela natureza parecia-lhe mais justa e logo cessaria. Cirilo da Silva ficou imóvel sob a corrente de água que limpava a sua tez de ébano e abrandava seu coração de criança...