A prisão (Carlos Eduardo F. M.)

De onde estava, através das grades da janela, Josefina via parte da rua. Exatamente por não poder ir até lá fora, cerceada de liberdade, é que tudo parecia e, talvez, até fosse, deveras, surreal. A araucária imponente da calçada projetava a sua sombra fria no asfalto; transeuntes seguiam com as cabeças arqueadas, queixos enterrados nos bustos e mãos escondidas dentro de indumentárias pesadas, devido ao frio; uma sacola plástica bailava ao bel-prazer do vento sul daquela manhã gélida; um vira-lata delgado, com pontos de sarda na pele, saltitava cambaleante – a sua pata traseira parecia estar ferida e, por um instante apenas, ele parou, cheirou o tronco da árvore, girou a cabeça erigida e encarou a presa. O pobre animal parecia se apiedar dela. “A vida burlesca de Josefina”, ponderou ela.

Ali, trancafiada sob a égide de quatro paredes, às vezes, o tempo para Josefina passava como uma lesma reumática. Já em outros períodos, a sua vivência parecia estranhamente atemporal e, portanto, indistinta e sem sentido. Mas, naquele momento, à medida que contemplava a rua, o tempo seguia de forma flexível, do jeito que mais lhe apetecia, num ritmo mais serelepe e generoso. Ela, no entanto, decidira há uma década que não mais se ocuparia de cuidar dele, simplesmente porque não valia a pena dar atenção a esse algoz impiedoso e insensato – chega de ceder aos seus caprichos, não vai mais me maltratar – disse resoluta à época.

Josefina encontrara algo bem melhor para cuidar nos últimos tempos – assistir a como tudo e todos reagiam a um bem precioso, do qual ela era privada há mais de quinze anos – a liberdade. Da janela, ela tinha uma pequena amostra disso. Há poucos dias, na parte da tarde, uma senhora rechonchuda e baixinha que aparentava ter uns oitenta anos andava com sua coluna inclinada, vagarosamente, tentando juntar fragmentos de tudo que foi um dia. A velha parava a quase todo o momento e se recostava no muro das casas. Àquela distância, Josefina não conseguia precisar bem o olhar da idosa, mas poderia jurar que era tétrico. Os cabelos grisalhos e lisos presos, o suéter azul-marinho e os sapatos e as meias longas pretas quase até os joelhos davam-lhe ares de matriarca italiana. Fosse como fosse, a liberdade da idosa parecia ser arruinada pela velhice do fim da vida, analisou a encarcerada. Era uma vida sem vida na rua, debilitada por um inimigo em comum – o tempo. Era difícil, Josefina admitia, não pensar nele e se render aos seus caprichos. O cachorro do dia de hoje, lembrou, que tinha a pata ferida, que era acometido pelas chagas no corpo débil e por toda a miséria na qual vivia, tudo tolhia a sua liberdade. As próprias pessoas que transitavam pela rua seguiam perdidas, com frio, aterradas em seus medos distintos, ignorantes e com suas idiossincrasias, que liberdade elas possuíam? Josefina seguia filosofando, da prisão.

Não houve surpresa quando, após certo tempo, os resultados parciais de sua análise vieram aos olhos, confirmando que ela não poderia ser tão infeliz quanto supunha, pois nem ela, muito menos ninguém possuía a liberdade em sua essência. Tal suposição, nascida, sobretudo, da analogia, trouxe-lhe alívio. Ela precisava disso para continuar vivendo. Contudo, nada tiraria a angústia cravada em seu coração.

Seria melhor viver de ilusões, sem consciência e chafurdado em alienação? Há escolha de verdade ou decide-se por nós? Fiz realmente alguma coisa para estar presa ou fizeram comigo? O inferno é aqui? Tais perguntas espetavam-lhe a cabeça a todo o momento. A sua existência e a dos outros quase se mesclavam em uma só.

Pobre Josefina, ela continuava, através da janela de seu apartamento, a analisar a amostra de vida lá em baixo. De sua cadeira de rodas, presa em seu próprio corpo, tudo parecia ainda mais carente de liberdade.